Palavras ao Vento Suão, Antónia Ruivo

Tenho saudades de conversas francas...

Hoje o meu pensamento vai para o meu maior amigo, o maior entre os maiores, com ele conversava sem tabus, de assuntos que a maioria preferia fingir que não existiam, num Portugal que dava os primeiros passos na aceitação das diferenças.

Durante quarenta anos as mentes tinham sido programadas para a uniformização de condutas, e no após revolução aconteceu o que geralmente acontece quando se abre uma porta de rompante, a experimentação do fruto proibido, em todos os sentidos das palavras. Onde a palavra Liberdade passeava de boca em boca, mas, na cabeça de cada um, Liberdade continuava limitada a crendices pré programadas, e se o assunto focava o politicamente correto em sexualidade, elevava sobremaneira o obscurantismo às raias do narcisismo respeitante à conduta sexual de cada um.

Logo as diferenças no que toca a sexualidade eram apelidadas de aberração e em alguns casos de doença, isto em 1989 ano em que morreu o meu maior amigo, com 36 anos, homossexual, assumido para mim sua maior amiga e para a irmã, únicas pessoas a saber do seu grande segredo. Felizmente que as mentes encontraram o seu rumo e as diferenças, apesar de haver muito por fazer, ocuparam o seu espaço por direito numa sociedade arcaica e medrosa.

O meu pensamento hoje vai para o meu maior amigo, 27 anos após a sua morte, do qual não digo o nome porque essa era a sua vontade.

Tenho saudades tuas. L.P.

Antónia Ruivo.

Amanhã é o dia Do Passa Língua Facebookiano…

Há mais ou menos uma semana que não conversamos, sei que compreendes os meus silêncios, tal como me compreendes naqueles dias em que o alarido se apossa da minha alma tal paixão assolapada e em estado viral faço uma barulheira infernal, logo estou desculpada!

Hoje, estou a bem dizer: Pesarosa.

E porquê? Perguntas… Já reparaste na frivolidade que se apossa das redes sociais sempre que há um dia de qualquer coisa?

São tantos os dias que os dedos das duas mãos jamais chegariam se por acaso algum utilizador mais picuinhas se desse ao trabalho de os contar, tal como se contam os carneirinhos nas noites mal dormidas. Estás a imaginar a lumiaria que seria, no Facebook por exemplo… Um dia de, mais outro de, e logo outro de uma meleca qualquer, etc, etc.

São tantos os dias (de) que já por várias vezes estive tentada em criar o dia da minha rica pessoa, que te parece?

E por falar em pessoa, não uma pessoa qualquer mas aquela outra Pessoa, Pessoa ou outro dos que elevaram bem alto a língua mãe e que esta noite tal como eu devem estar pesarosos, ou quem sabe desiludidos com os portugas, marias vão com as outras… Que hoje, logo hoje em que se comemorou o dia da Língua Portuguesa e da Cultura na Lusofonia, tirando a um ou outro utilizador mais atento, à grande massa colectiva o mesmo não mereceu sequer um piropo!

Não mereceu um piropo mas podia-lhe ter sido oferecido um beijinho… qual beijinho qual quê, um olhar mais atrevido pois então… Porque não? Ou mesmo um valente amasso, daqueles em que as meninas suspiram com um certo pudor e aos meninos dá uma pica do caraças, e pronto está armado mais um amarfanhado colectivo!

Já imaginaste a cara de caso do Camões, logo ele, o pai da Língua… Por acaso um pai não merecia dois dias em sua homenagem, com grande pompa e circunstancia facebookiana,  e assim hoje se tivesse homenageado a língua que ele, coitado, mesmo lá onde judas perdeu as botas, e ainda assim se deu a uma trabalheira do caraças para deixar por cá,  a nossa rica Língua Portuguesa.

Ainda há pouco quando trocamos uma opinião sobre o caso ele me segredava que se calhar: Se calhar, o dia passou em claro e a culpa deve ter sido do tal acordo que se cozinhou na lusofonia, é que parece que se enganaram na receita e em vez de uma quantidade mais elevada de gramática portuguesa introduziram no caldeirão uns biscates que ainda não se sabe muito bem para que servem.

Mas enfim… mais um dia (de) que passou e eu amanhã sempre vou proclamar o dia da minha pessoa… também tenho direito, ou será que não?

Estão ali a segredar que a palavra Facebookiar não existe, e como sou do contra amanhã é o dia Do Passa Língua Facebookiano.

Que te parece?

Uma gargalhada se faz favor...

Hoje apetecia-me falar do riso, por vezes, até às lágrimas, e de como feito barata tonta me rio sozinha. Tem também aqueles dias em que rio de mim.

Mas o que mais gostava era de rir contigo. As nossas gargalhadas preencheriam os espaços em volta, vazios e frios, embora, esta manhã tenha achado que até as árvores parecem rir.

As árvores!… Umas maiores e outras mais pequenas… Com as quais mantenho largas conversas, mesmo que a boca esteja fechada.

Um dia destes uma delas perguntou enquanto se espreguiçava ao sol, qual a razão do meu sorriso, respondi:

  - Deve ser do vento ou então do sol, transportam pela manhã a certeza de como é bom acordar e sorrir todos os dias.

Apetecia me ficar aqui a falar do riso e de todas as gargalhadas que daremos juntos mas... O sono empurra e a cama já chama.

 Por isso mesmo, amanhã na volta do correio… Uma gargalhada por favor.

Uma por cada vez que me fizeste sorrir...

Amanhã é segunda-feira, o dia do recomeço para alguns, para outros é só mais um dia igual a todos os dias.

Assim começa a minha carta de hoje. Já reparaste como o tempo parece voar, ainda ontem foi o Natal e estamos quase a meio do ano, mais um mês e pronto!

O tempo… Aliado perfeito dos poetas, precisam de tempo para aprender, para viver, e assim escrever. Todos os versos que cabem numa mão fechada, a do nosso universo!

Ando tão entretida a desvendar rimas que quase esqueço o correr do tempo.

Não sei se te acontece, olhar o espelho pela manha e descobrir que há tanto por fazer e ainda mais por dizer. Ou então aquela ruga atrevida relembra que o tempo pode escassear…

Por isso hoje, em que me apeteceu falar do tempo. Não da chuva ou do sol e sim da ampulheta que é roda-viva em que se tornou o nosso tempo. Confesso que por vezes temo não ter tempo, e aí a falta de tempo será impropria ao fim do tempo.

E como o tempo das cerejas está para breve, deixo-te nas notas musicais que me embalam o que resta de um tempo, em que sonhava com borboletas. Esvoaçavam campo fora. Tem tão pouco tempo de vida, as borboletas!

Talvez por isso a sua graciosidade, tão frágil e ao mesmo tempo capaz de cortar o tempo de lés a lés, as torna imunes ao tempo.

Imagina… se eu fosse borboleta, não precisava ser linda e de uma brancura celestial. Podia ser uma traça… Porque não? As traças ao fim e ao cabo também são borboletas, e também elas vivem o seu tempo sem tempo. De tal ordem que aquele casaco de que eu mais gostava, tem um buraco!

Faz-me lembrar um buraco no tempo. Acontece muito a quem viveu depressa demais, tal foi a correria, que no fundo da alma se alojou o maior dos buracos.

A falta de tempo para amar.

Como amanhã é segunda-feira, olho as rosas na jarra transparente e apetece-me contar as suas pétalas, uma por cada vez que me fizeste sorrir nos últimos tempos.
Ah... e se eu fosse uma traça. Isso será uma outra conversa.

Uma boa dose de beleza...

Antes de te escrever estive mais de cinco minutos a olhar para as Rosas ternamente depositadas na jarra de vidro transparente, no passado sábado. Como todas as flores, que não dispenso, foram compradas no mercado ali debaixo.

Três Rosas, uma de um rosa deslavado, as outras duas de um vermelho estonteante. Ou assim deveria ser, não fosse uma estar completamente murcha, enquanto as outras duas continuam viçosas, como se os dias não lhes pesassem nas pétalas.

O mesmo acontece comigo! Mais ou menos por esta hora: umas vezes estou pronta para mais umas duas horas em volta da escrita, outras, como hoje, em que morro de sono, igual à minha rosa murcha, estou mais para lá que para cá, e vai daí penso…

Se a vida fosse sempre igual seria uma grande chatice. Aposto que estás a achar a conversa esquisita, ou então, estás curioso!

É que por vezes, fico deslumbrada com o pôr-do-sol, outras nem sequer o vejo! Pode acontecer defronte dos meus olhos, que nem reparo. Tem ainda outros dias em que tudo e qualquer coisa, mexe comigo! Ele pode ser o idoso que passa por mim nos dias em que vou trabalhar por volta das sete da manhã, e me cumprimenta sempre da mesma maneira, com um sorriso de orelha a orelha, seja de verão ou de inverno. Ou então as árvores da mata. Nos dias em que as acho ainda mais verdes do que o habitual, e ao idoso ainda mais simpático, sei que, quando a noite chegar os poemas correm sem poiso, mas acabam sempre por desaguar num porto seguro. Já nos outros, em que não estou nem aí e tudo me parece rotineiro, os poemas são flechas que pairam no ar, à espreita da melhor hora para me assombrar.

Hoje como tenho sono, não escrevo poemas, logo questiono.

Será Loucura de quem escreve. Será que os poetas têm mil olhares e por isso são poetas, ou será de mim que tenho sono?

Pois… O que é que as rosas tem a ver com a conversa?

É que tal como as rosas, as pessoas começam por ser viçosas, e depois tal como a minha rosa murcha e o idoso que me cumprimenta, apesar de curvados ainda contém uma boa dose de beleza.

Amanhã já sabes, como salvação da manhã, quero uma flor vistosa.

Amanhã falarei do nosso passeio

Estive o dia todo indecisa, sem saber se deveria escrever-te esta noite, ou não.

Mas o bem que me faz conversar contigo, levou a melhor às indecisões.

Passei a tarde preocupada com o Fred. Pois é, não sabes quem é o Fred, ou o Frederico quando faz asneira. É um Yorkshire Terrier com quase treze anos, e que me adoptou há quatro anos atrás, quando abandonado à sua sorte.

Hoje não quis comer o dia todo e rosnava por tudo e por nada, já ontem assim foi, coisa que ele faz com frequência, está a ficar senil. A idade, acumulada com os traumas que sofreu acabaram por lhe alterar o comportamento. Julgo, conforme tem momentos agitados, é extremamente dócil, tem sido o companheiro perfeito. Por causa do seu estado, acabei por ficar em casa, e não fui visitar a mãe, mas ela compreende, entretanto ocupei o tempo a pesquisar possíveis maleitas para o Fred não querer comer. Por sorte ao serão voltou ao normal e agora dorme regaladamente no seu sofá.

Penso, que estás a achar a conversa de hoje um pouco chata, até compreendo, mas, tens que concordar comigo, que há demasiados animais abandonados por aí. São tudo cravos e rosas quando são pequeninos, mas eles crescem e dão trabalho, para além da despesa. Há que pensar bem antes de arranjar um animal, tal como as pessoas não são utensílios descartáveis, ou não deveriam ser.

Por isso, amanhã prometo que falarei do nosso passeio pelas esquinas da Primavera.