Sabes

Sabes há quanto tempo me afastei de mim, há quanto tempo não me olho no espelho, não visto uma roupa bonita só pelo prazer de me mimar, sabes há quanto tempo não penso no futuro, futuro, o que esteve sempre no meu horizonte, vivia o hoje com olho no futuro, a convivência contigo anulou esse olhar.

Parece mentira como quem ama tem a capacidade de se anular, mete para trás das costas os mais recônditos sonhos, tudo porque tenta a todo o custo agradar ao outro, quer que esteja ali sem sobressaltos. Tolos tal como eu quem assim pensa, não passa de tolo.

O verdadeiro amor não anula motivações, incentiva, o verdadeiro amor detecta por mais pequena que seja a ruga de insatisfação, o verdadeiro amor quer que o outro brilhe, mesmo que ofusque as suas ambições.

Sabes há quanto tempo não se afagam as mãos, não se transmite a força necessária para que lutem, por mim por ti, pelos outros. Sabes por ventura há quanto tempo não esboçam um sorriso com vontade, há quanto tempo choram todo o amor que os anula, sempre que abres a boca para acusar de nada e tudo, sabes há quanto tempo não olhas nos olhos e adivinhas receios.

Eu sei, por vezes não ajudam, caiem no descalabro do diz que disse incentivado pela obstinação de salvaguardar pelo menos a dignidade, como se dignidade servisse de muito quando a vontade falta, quando a custo de tanto ouvir que não valemos nada, passamos a nada valer, quando nos dizem não prestas ou nos chamam nomes só pelo prazer de humilhar e espezinhar. Quem nunca errou nesta vida que atire a primeira pedra.

Hoje digo-te sem receios somos violentados no ínfimo do ser, eu e todos aqueles expostos a mentes doentias, que encontram na violência psíquica, às vezes mais maligna que bordoadas a satisfação na humilhação de quem está a seu lado.

Portugal é um país com elevado número de doentes mentais, e doentes mentais não são só aqueles que assim nasceram, não, esses são em menor número, quase todos reconhecidos pelo sistema de saúde e controlados, os mais mortais e malignos são os que se escondem por detrás da fachada de cidadãos comuns e se recusam a aceitar que estão doentes, para eles os doentes e os maus são os outros, quase sempre os indefesos que com eles coabitam, por caricato que seja as suas vítimas são aqueles que mais amam, e que mais os amam, há quase sempre um motivo de revolta inicial, a doença que chegou sem avisar, o desemprego que tomou de surpresa, a auto comiseração que desencadeia violência verbal, violência essa que precisa de um alvo, um alvo fácil e sempre disponível, os filhos, os pais idosos, as mulheres ou maridos silenciosos e amedrontados.

Sabes há quanto tempo não te escrevia, sabes que te escrevo sempre quando estou na mó de baixo, sabes por ventura que pedir ajuda não é vergonha, que vergonha é desfazeres a tua e a vida de quem te ama como se tivesses nas mãos o direito divino de matar sonhos.

Sabes há quanto tempo não dou a cara pelos indefesos numa sociedade retrógrada e caduca que apenas se satisfaz com pequenas ninharias, enquanto o outro definha mesmo a meu lado.

Sabes há quanto tempo me finjo de cega, fingindo não ver o que se passa na minha rua ou na porta da frente. Sabes quantos são vítimas de suicídio porque encontram nele a solução definitiva para se livrarem da pressão psicológica a que estão sujeitos. Sabes quantos adolescentes e idosos fogem de casa, para nunca mais se saber deles.

Sabes quantas mulheres se prostituem neste país porque foi a porta de saída para a opressão dentro dos próprios lares.

Sabes que sempre que te olho dentro do teu fato e gravata, ou do teu fato de macaco, dentro dos teus vestidos de seda, tenho pena de ti, porque estás doente e não admites.

Sabes, vivo num país mentalmente doente e não encontro saída, resta-me pois escrever de toda a merda que por aqui vai.

Sabes, tu e eu no nosso comodismo reconfortante fazemos parte dessa mesma merda.

Nossos passos cansados

Sabes há quanto tempo não te escrevo, não por falta de vontade porque te reescrevo em cada silaba a que o papel branco dá vida, quase sempre sob o olhar penetrante do poeta.

Falo de escrever, o descrever em simples missiva o que me vai na alma, poderia dizer que és a minha outra costela, mas isso sabes tu muito bem, embora nos momentos intranquilos, aqueles em que o azeite salta átona renegues a pés juntos assim não ser.

Por vezes o tempo foge do tempo sem saber, o presente acaba intrincado com o passado e o futuro parece miragem sob a areia movediça da vontade. Porque será que os humanos são tão complicados, será essa a razão da nossa supremacia, por vezes perco-me de mim e de ti olhando a natureza, tudo é tão simples, de uma genuinidade natural e cálida, experimenta a perder-te num carreiro de formigas, verás nitidamente um todo caminhando para o todo. Foi assim que sonhei a nossa existência, mas como humanos somos complicados, cada um a seu modo medimos os passos dados e às vezes acabamos de passos trocados, corpos afastados, e o pior de tudo com um enleio sobre os ombros onde milhares de formigas-brancas lutam pela sobrevivência entre duas mentes casmurras. A minha e a tua.

Neste instante dou por mim a pensar, que seria da minha existência sem a tua, que seriam as tuas dores sem as minhas, os sorrisos, os abraços os beijos trocados amiúde entre uma zanga e outra. O que seria da minha teimosia sem a tua, e da vida, o nosso dia-a-dia seria certamente medonho e cinzento, tudo porque mesmo de passos trocados momentaneamente o meu e o teu pensamento é um só.

O meu pensamento finalmente atingiu a maturidade suficiente para reconhecer a nossa existência paralela, não é por acaso que tu vais por aí e eu estou aqui conversando contigo, nunca é por acaso que enfio a cabeça na areia e tu dás-me um enorme safanão e assim sacodes as formigas-brancas que me caem aos pés.

Não é por acaso que neste instante preciso vais por aí e conversas com a minha imagem que te reconforta enquanto te olha com paixão, a paixão existente entre almas similares.

Sabes, acredito que as nossas almas foram desenhadas nas estrelas, lá em cima perto de Deus os caminhos são trilhados, por isso meu amor dou por finda esta carta, pedindo às estrelas que nunca se esqueçam de guiar os nossos passos cansados.

Falando de mim…

Por vezes penso que sou infalível na minha loucura momentânea atiro-me de cabeça pelo penhasco da ilusão, como se ilusoriamente vivendo fosse mais eu. Ninguém me reconhece na beira do meu penhasco, muito menos me reconhecem nesses instantes, porque não passam de instantes passadiços os meus momentos de loucura.

Quem nunca almejou uma vida tranquila dentro de um quotidiano cómodo e rotineiro, quem nunca almejou acordar de manhã e saber exactamente como será o dia, quem nunca acreditou que saberia viver dentro dos parâmetros ditos normais, mesmo que para isso se negasse a si próprio.

Para viver lado a lado é preciso um olhar conivente e amor, nos dias de hoje a palavra amor está tão banalizada que os loucos por vezes acreditam que não são loucos, basta dizer eu te amo, para amar, mas amar não passa por palavras ou por juras continuadas de vidas felizes numa facilidade idealizada pelo facilitismo, amar passa por dificuldades e tormentas aleadas a momentos de felicidade eterna, passa pela adivinhação das carências do outro, pelo sentir na pele os arrepios do outro. Por vezes o amor desponta de um intrincado de problemas éticos e afectivos, mas mesmo assim o amor perdura e não basta bater com a porta abraçando um amor de fértil palavra, amores fáceis são como o vento de um ciclone em movimento, vão deixando estilhaços ao longo do percurso, pode até se sair de um para se embarcar em um outro (amor fácil) por vezes a alma dorida procura na miragem tresloucada de uma vida tranquila o amor de faz de conta em vidas de faz de conta, sofrimento para os intervenientes que não se reconhecem nem reconhecem o outro.

Tudo isto para dizer que todos somos humanos, homens e mulheres deste tempo tresloucado por vezes à deriva numa nau naufragada, e como náufragos que somos num país em cacos, esticamos a mãos e seguramos sofregamente o primeiro mastro flutuando à tona de água, esquecemos porém que esse mastro também tem limitações e feridas por sarar, todos nós homens e mulheres nos achamos no direito de apostar em nós, na nossa felicidade, renegamos que a felicidade almejada não se consegue através de apostas no escuro, ninguém é feliz se se renegar a si mesmo e ao verdadeiro amor.

Pode não ser o amor liberto e tranquilo, mas se acordar e adormecer com um rosto no pensamento, se quando o coração sangra pela solidão sentida, pelo lugar na cama desocupado, pelo talher na mesa em que o olhar descai trazendo nesse instante uma lágrima sentida, se dá por si num monologo prolongado com o rosto cravado na mente, Isso sim é amor. Não importa a distância nem os entraves, não se perca em amores de palavra fácil, porque quando se ama o coração não serena e apenas a loucura momentânea acredita numa vida cor-de-rosa.

Quando se ama deve-se lutar por esse amor, mesmo que as dificuldades sejam um penhasco íngreme, não existe lonjura para duas almas em comunhão.

Mas se por ventura em qualquer momento da sua vida bateu com a porta e se refugiou na facilidade das palavras e acções não se renegue nem se coíba de reconhecer que errou, gosto de me socorrer de ditados populares, são de uma sabedoria que ultrapassa sebentas e cartilhas (quem nunca errou que atire a primeira pedra) penso que se encaixa na perfeição no que quero transmitir a todos vós que me lêem, uns que me conhecem desde sempre outros que me encontraram através do que escrevo e por uma qualquer razão me vêem seguindo ao longo dos anos.

Sou igual a mim mesma com erros e acertos, vivo um dia de cada vez. Sou igual a todos vós umas vezes errando outras acertando.

Escutem sempre a voz do coração, por maior que seja o fosso criado não se reneguem, mais vale dar a cara a um passo mal dado e reconhecer a loucura momentânea do que viver comodamente no engano permanente.

Lutem sempre pela felicidade, devem isso à vida, lutem pela vida.

Eu lutarei sempre pela minha com a serenidade e o reconhecimento das minhas falhas.

Que a musica

Amo-te

Sabes que mais, hoje estou marafada como dizem no Algarve, marafada e com a pulga atrás da orelha.

Está bem, já sei que quando começo com estas conversas vem ardil, e que o tempo se torna curto para as explicações exigidas, mas olha hoje não são necessárias explicações, a minha pulga diz-me que te amo, que gosto dessas rugas e desses cabelos despenteados, que gosto do ar inquisidor - Afinal que queres dizer com isso - sempre o mesmo ar para fingir que não entendes. Há coisas que quanto maior for a explicação maior o nó na moleirinha. Sabias, já dizia a minha avó, claro está-se mesmo a ver a minha avó sabia lá do que falava, e a tua, eram as duas quase da mesma idade, uma tinha a cartola a outra a sebenta. Sim sebenta, essa agora. Diz que não sabe o que é uma sebenta, claro que não é alguém com falta de banho, isso é outra coisa. Sebenta é aquele caderninho preto que servia para tudo, desde as receitas de culinária até ao raspanete a dar no avô. Coitado do avô não tinha culpa se ressonava a noite toda, naquele tempo ainda não havia pensos para o nariz, assim como usam agora os jogadores de futebol, gosto mesmo de os ver com aqueles pensos, um de cada cor.

Que foi agora, ah estás perdido na conversa, pronto eu confesso, estamos quase a fazer anos e eu, eu, amo-te de igual modo, parece que os anos não passam, tirando a pulga atrás da orelha que me vai lembrando estas coisas, está tudo igual.

Agora vou fazer o jantar, hoje para variar escrevi-te durante a tarde.

Mas olha, faz favor de não te esqueceres da prenda, como fizeste no ano passado, estás a ouvir!

Primeiras Chuvas

Hoje o ar transmite o Outono que se avizinha, o oiro deu lugar ao castanho e o sururu  das folhas mortas, desliza finalmente pelas calçadas saturadas de sol. As pedras reclamam pela frescura dos pingos de chuva, tal como a minha alma reclama por um segundo de atenção.
As saudades que me olhes são imensas, maiores as dos dias que me escutavas, inquiro a tranquilidade da noite o porquê deste silêncio que me pesa, igual ao peso que a calçada sente da chuva. As pedras nuas tem saudades das ervas verdes, que nascem entre si às primeiras chuvas.
Eu tenho saudades da claridade do teu olhar e da calma que o mesmo me transmitia.
As pedras aguardam calmamente pela chuva outonal, é sábia a sua espera, talvez pela certeza de que acontecerá, tal a rectidão dos ciclos vitais à vida. Eu escutando o silêncio do Outono peço a calma das pedras, imploro a sabedoria de permanecer quieta na espera.
A pequenez da minha prudência é gritante, tanto que me perco num charco de queixumes, eu sei, o coração salta pela boca em cada palavra retida, as pancadas são martelos que me testam os reflexos, sei meu amor que jamais os pensares serão iguais, jamais os passos caminharão paralelos, sei que não existem juras por cumprir, não existem contratos para dissolver.
Mas as pedras sabem de antemão que no partilhar sem combinações a entrega tem que ser total, a confiança nunca pode substituir a ganância racional do ter, o possuir tem que ser o filamento nunca o suporte.
O virar de costas tem que ser tranquilo e o reencontro tem que ser mágico, por isso as pedras esperam sem lamentos ou exaltação pelas primeiras chuvas.

Borboletas

Aqui estou eu, sabes uma coisa, neste momento só me apetece dizer e lembrar palavras bonitas. Estou naqueles dias em que segundo o ditado se vê passarinho verde, e o passarinho, melhor os passarinhos são os teus olhos brilhantes, não sei se já te disse que eles dançam quando me olhas, parecem borboletas dançando na Primavera.

Nestes momentos, inquiro o porquê do nublado que por vezes te assombra, e consequentemente eu sou arrastada nesses castelos nublosos, tal papagaio de papel em dia de vento. Era tão fácil bastava que nunca deixasses parar a orquestra que o teu coração toca docemente. Mas meu amor sabes que me perco no pensar, o vento impele a vida, depois da ventania sempre regressa a calma, é cíclico, não abanes a cabeça, eu explico.

Numa vida com acertos as arestas tem que ser limadas, assim como a ternura tem que ser exercitada. Quando se ama as pedras soltam-se e nem damos por elas, os caminhos ficam planos e o amor acontece. Está bem, és mais pragmático terás uma outra explicação, para as borboletas que dançam no teu olhar quando me olhas, mas sabes como sou, nos teus olhos dançam borboletas nos meus dançam letras e sempre que a música pára, escrevem a palavra amor.