Que a musica

Amo-te

Sabes que mais, hoje estou marafada como dizem no Algarve, marafada e com a pulga atrás da orelha.

Está bem, já sei que quando começo com estas conversas vem ardil, e que o tempo se torna curto para as explicações exigidas, mas olha hoje não são necessárias explicações, a minha pulga diz-me que te amo, que gosto dessas rugas e desses cabelos despenteados, que gosto do ar inquisidor - Afinal que queres dizer com isso - sempre o mesmo ar para fingir que não entendes. Há coisas que quanto maior for a explicação maior o nó na moleirinha. Sabias, já dizia a minha avó, claro está-se mesmo a ver a minha avó sabia lá do que falava, e a tua, eram as duas quase da mesma idade, uma tinha a cartola a outra a sebenta. Sim sebenta, essa agora. Diz que não sabe o que é uma sebenta, claro que não é alguém com falta de banho, isso é outra coisa. Sebenta é aquele caderninho preto que servia para tudo, desde as receitas de culinária até ao raspanete a dar no avô. Coitado do avô não tinha culpa se ressonava a noite toda, naquele tempo ainda não havia pensos para o nariz, assim como usam agora os jogadores de futebol, gosto mesmo de os ver com aqueles pensos, um de cada cor.

Que foi agora, ah estás perdido na conversa, pronto eu confesso, estamos quase a fazer anos e eu, eu, amo-te de igual modo, parece que os anos não passam, tirando a pulga atrás da orelha que me vai lembrando estas coisas, está tudo igual.

Agora vou fazer o jantar, hoje para variar escrevi-te durante a tarde.

Mas olha, faz favor de não te esqueceres da prenda, como fizeste no ano passado, estás a ouvir!

Primeiras Chuvas

Hoje o ar transmite o Outono que se avizinha, o oiro deu lugar ao castanho e o sururu  das folhas mortas, desliza finalmente pelas calçadas saturadas de sol. As pedras reclamam pela frescura dos pingos de chuva, tal como a minha alma reclama por um segundo de atenção.
As saudades que me olhes são imensas, maiores as dos dias que me escutavas, inquiro a tranquilidade da noite o porquê deste silêncio que me pesa, igual ao peso que a calçada sente da chuva. As pedras nuas tem saudades das ervas verdes, que nascem entre si às primeiras chuvas.
Eu tenho saudades da claridade do teu olhar e da calma que o mesmo me transmitia.
As pedras aguardam calmamente pela chuva outonal, é sábia a sua espera, talvez pela certeza de que acontecerá, tal a rectidão dos ciclos vitais à vida. Eu escutando o silêncio do Outono peço a calma das pedras, imploro a sabedoria de permanecer quieta na espera.
A pequenez da minha prudência é gritante, tanto que me perco num charco de queixumes, eu sei, o coração salta pela boca em cada palavra retida, as pancadas são martelos que me testam os reflexos, sei meu amor que jamais os pensares serão iguais, jamais os passos caminharão paralelos, sei que não existem juras por cumprir, não existem contratos para dissolver.
Mas as pedras sabem de antemão que no partilhar sem combinações a entrega tem que ser total, a confiança nunca pode substituir a ganância racional do ter, o possuir tem que ser o filamento nunca o suporte.
O virar de costas tem que ser tranquilo e o reencontro tem que ser mágico, por isso as pedras esperam sem lamentos ou exaltação pelas primeiras chuvas.

Borboletas

Aqui estou eu, sabes uma coisa, neste momento só me apetece dizer e lembrar palavras bonitas. Estou naqueles dias em que segundo o ditado se vê passarinho verde, e o passarinho, melhor os passarinhos são os teus olhos brilhantes, não sei se já te disse que eles dançam quando me olhas, parecem borboletas dançando na Primavera.

Nestes momentos, inquiro o porquê do nublado que por vezes te assombra, e consequentemente eu sou arrastada nesses castelos nublosos, tal papagaio de papel em dia de vento. Era tão fácil bastava que nunca deixasses parar a orquestra que o teu coração toca docemente. Mas meu amor sabes que me perco no pensar, o vento impele a vida, depois da ventania sempre regressa a calma, é cíclico, não abanes a cabeça, eu explico.

Numa vida com acertos as arestas tem que ser limadas, assim como a ternura tem que ser exercitada. Quando se ama as pedras soltam-se e nem damos por elas, os caminhos ficam planos e o amor acontece. Está bem, és mais pragmático terás uma outra explicação, para as borboletas que dançam no teu olhar quando me olhas, mas sabes como sou, nos teus olhos dançam borboletas nos meus dançam letras e sempre que a música pára, escrevem a palavra amor.

A tarde

Hoje não te escrevo no silêncio da madrugada, escrevo-te por entre o barulho da claridade. Ainda há pouco a tarde me perguntou pela tua ausência, fiquei muda perante a incapacidade de uma resposta plausível. Como podemos responder ao desconhecido sobre uma interrogação que nos atormenta o ser, que poderia eu ter dito à tarde, quando muito podia enumerar mil motivos esfarrapados, com os quais nas noites de insónia me tento acalmar, mas como defender o entendível perante a luminosidade da tarde.  

Perguntou-me ela pelo som dos teus passos cautelosos, pela tua sombra na parede branca, pelo som da tua voz no corredor da imaginação. Eu ali estava muda olhando-a nos olhos com receio dos seus pensares, não por mim mas por ti, que escorregadio és nas permanências, que insidioso nas faltas. 
Meu amor, eu sei que sabes, que tenho razão, e que a tarde tem certezas, que teimas em desculpar, eu sei, todos os motivos inventados perdem caducidade à claridade, todos os recuos até alguns amuos que levas por diante, perante a luz do sol desfazem-se como bola de neve, quando aquecida pelo sol tímido de Janeiro. Eu sei meu amor, tu responderias à tarde que tudo são retiros, tudo são rodeios sem significado, sei também que me vais achar inoportuna por conversar com a tarde. Pois é meu amor, o silêncio que me impões leva-me a procurar outras conversas, acho que amanhã estarei a escrever à tarde, enquanto tu te distancias numas voltas sem sentido.

A falta

Sabes que horas são, duas da matina e o sono onde anda? Acho que se perdeu na boémia de Agosto, enquanto a lua se entretém tentando enganar as sombras. O pior de tudo não é a falta do João Pestana. É a falta de sono da falta.

Sabes quando nos falta uma costela, pois, acho que não sabes a meu ver ainda as tens todas, já eu acho que me faltam pelo menos meia dúzia, não me olhes com essa cara, quantas vezes te preciso repetir que não estou doida, nem a sonhar, se tenho os olhos mais abertos que a lua cheia que decora a noite, e ainda consigo olhar-me de frente apontando um a um os meus defeitos. Até tu concordas que os tenho portanto é este meu fulgor que me torna mesquinha, comigo mesma. Faz comigo as contas e no final diz-me que não é assim.

A lembrança da meninice é vaga, adolescência perdeu-se atrás do sol-posto, anos verdes foram-se há tanto tempo, que o seu rosto desconhece este, que agora me olha no espelho, e tu que devias ser presença, és esse misto de ausência intemporal, claro, eu sei, assim não está bem nem mal.

Outra falta que me afronta e me faz Zumbi em tela de cinema a preto e branco é a escrita. Corrijo, a minha escrita, sem ela as faltas seriam muito mais marcantes, e com ela a falhas que lhe encontro tornam a falta agoniante.

Não coces a orelha, ainda arranjas aí uma brincadeira qualquer com essa mania de tanto te coçares de cada vez que me perdes, não no sentido figurado de perca, porque meu amor com esse não precisas de te preocupar, parecemos mexilhão preso na rocha, por mais ventania e marés que faça, quando se solta é um soltar momentâneo. Sabes, às vezes acho que quando um de nós der o salto para o outro lado, mesmo assim vamos arranjar maneira de comunicarmos um com o outro.

Tu perdes-me sim, quanto a isso não restam dúvidas, por isso me viras as costas, é uma maneira de ganhares fôlego, para me reencontrares nos encontros repetidos. Um dia ainda vamos falar sobre esses reencontros e as emoções remendadas. Há quem se socorra do ópio. Ah esse brilho no olho engana-te.

Como te estava a dizer as faltas na minha escrita mareiam, e tu não ajudas nada com essa mania de não teres permissão para a revirares. Mania sim, uma pessoa lúcida também pode ser cheia de manias, sabias. Voltando à escrita, será que nunca terei sossego, que não chegará o dia em que me leia e goste realmente do que estou a ler, ó céus, pareço uma daquelas mães que botam filhos no mundo só por botar. Está bem eu corrijo, que deitam filhos no mundo como quem descamisa maçarocas de milho. Ainda não está bem? Então e assim, que fazem, digamos assim trequelareque, nascem os filhos e que se f… Ai, vês se te curvasses sobre a minha escrita, esta era muito mais alindada.

Meu amor, a noite está quase no fim, eu sei, estavas a gostar da prosa, amanhã garanto que volto ao assunto.

saltos de dez

Faz algumas horas que não te escrevo, mas agora o bichinho começou a roer, é mais forte que eu. Tantas as coisas que tenho para te dizer que não caberia tudo na eternidade, mas tu tens esse condão fatalista de correr com os meus pensamentos, eu sei meu amor não é caso pensado, - porque me olhas dizes tu- no momento mais impróprio, naquele em que respiro fundo e tento articular palavra, que se esvai na tua interrogação. Respondo simplesmente pelo prazer que me dá olhar-te.

Então sou obrigada a escrever-te. Vai longa a saga onde tento transcrever a junção da nossa vida.

Quando te digo que te prefiro longe, nunca duvides da minha palavra, de seguida se te disser chega-te a mim, olha que nunca falei tão sério, eu sei sou um caso complicado com o qual tens que aprender a viver, dizem que as mulheres são complicadas, ou esqueceste?

Mas tu também tens os teus momentos complicados, lembraste quando fizeste birra porque estavas constipado e eu achei que a doença não era de cuidado, pois, não se morre de constipação, quando muito de gripe, ou será que morre? E naquele dia em que teimaste bater perna pela cidade às três da tarde com quarenta graus à sombra, lá me arrastastes atrás de ti pelas ruas empedradas, de encontro às paredes brancas. Resultado estraguei as sandálias acabadas de comprar, que me custaram os olhos da cara, eu sei meu amor, quem me mandou a mim comprar umas sandálias com saltos de dez centímetros e da espessura de uma agulha, para vir passar férias numa cidade onde as ruas são todas a subir e vice-versa, com enormes crateras onde nascem beldroegas por entre o empedrado.

Mas sabes o que me fascina em ti, é que depois de cada raspanete que me dás, me pegas no colo e me embalas como criança, nesses momentos meu amor eu sei, não conseguimos viver juntos mas somos inseparáveis.

Agora a noite vai alta beijo-te e mordisco-te a orelha, só pelo prazer de te ver sorrir.

  

Seja bem vindo

Escrevo uma carta de amor a todos os amores que não tive, escrevo também para aqueles que vivi principalmente aos que sobrevivi.

Escrever uma carta de amor é um acto translúcido a que a nossa mente incita. Não terá necessariamente de ser uma carta apaixonada, escrevem-se cartas de amor sob os mais variados pretextos, às mais variadas pessoas ou situações, amor é tudo o que tocamos com carinho e admiração, pobre seria o amor se este caduca-se nas relações homem-mulher.

Amor é mãe, pais, irmãos, amizade, é o desconhecido também.

Amor é saber olhar o mundo que nos rodeia, saber distinguir a sua beleza do seu lado obscuro. Amor é cruzar-nos pela manhã com um desconhecido e termos a capacidade de lhe dizer bom dia.